Бог в тебе

Пол-десятого уже,
Дел остался ком там.
Я на этом рубеже
Всё ещё за компом.

И не выпустить штурвал,
Лишь фортуну сватай!
У меня обратно вал,
Может быть, девятый.

Позавидуешь лещу
С жабрами, не так ли.
Но и я не расплещу,
Не пролью ни капли.

Я химеру не трясу,
Вымогая чувства.
Эту меру я несу
На алтарь искусства.

Нету дыма без огня,
Не пылают щёки.
Эта мера у меня
Ведает истоки.

Где холера – у неё
Не поэта званье.
Есть лишь вера и моё
В ней самосознанье.

Может, я сойду с ума
От стихийной силы.
А потом придёт чума
Всем копать могилы.

Всё знакомое до слёз,
До чахотки этой:
Ящур и туберкулёз
Со своею сметой.

Если совесть не болит
В государстве нашем,
То полиомиелит
Нам уже не страшен.

Что понятно и ежу,
То и поделом там.
Просто долго я сижу,
Видимо, за компом.

В папиросах «Беломор»
Затаилась мощь вся.
Ибо творчество – как мор,
Тут не отмахнёшься.

Ты такое существо,
Бог в тебе – не кто-то.
В этом мире от него
Нету антидота.

2024