ЦЕНА

«Старания напрасны!» — много раз
слова такие говорил себе я.
И вот опять отчаянно слабею,
произнося горчайшую из фраз.
Живу я лишь в коротких промежутках.
на стыках меж обрывами пути.
И вот опять тупик. Куда идти?
Старания напрасны — это жутко.
Да и зачем идти? Упал — лежи.
Барахтаться убитому не стоит.
Молчи. Кричать — занятие пустое
в людской мирской пластмассовой глуши.
А я барахтаюсь, я поднимаюсь,
кричу, что человек — не волчья сыть.
Пытаюсь манекены оживить.
И вновь выходит ломаной прямая.
Смеётся надо мной такой зигзаг:
воюй с собою, мол, Аника-воин.
Но часто и на этом поле боя
роняю я в отчаянии флаг.
«Всё бесполезно!» — плачу я, помятый,
и обреченно думаю о них,
о них, о мельницах о ветряных.
Как велики мне Дон-Кихота латы!
И не умею я держать копьё.
...А мельничные крылья над судьбою
крестом взмывают в небо голубое.
Так бейся, сердце бедное моё,
и разбивайся вновь и вновь о стены!
Распятый толк немыслимо высок,
коль отдаёшь ему свой долг-оброк —
отчаяньем назначенную цену.