Всю боль войны я пропускаю сквозь себя,
все ужасы атак, кошмары артналётов,
вид трупа обнажённого с отверстием в центре лба,
достали из колодца, где вод не наберёте.
Там только след потоков крови,
сухое дно.
Я слышу стон. Так плачут вдовы,
которым всё равно,
что хлеб на водочный стакан,
наполненный до половины,
что взвод зверей, где каждый пьян
и не похож на христианина.
Всю эту боль я пропускаю через сердце
подобно железа'м для доменной печи.
Смесь запахов, где даже у младенца
ладошка пахнет порохом, а не теплом свечи.
Из сердца - часто вдоль, чуть реже поперёк
по венам, по артериям, и нервным, чёрт, канавкам,
сквозь каждый хрящ и каждый позвонок
течёт, вскипая боль, в огонь, на переплавку.
Сюда добавлю гнев, жестокую печаль,
сто граммов самогона и мат свой трёхэтажный...
Вот так и закаляется душа моя бумажная
ночами превращаясь в сталь.
Из блокнота Донбасс
Сталь
© Copyright: Александр Вайт, 2024
Свидетельство о публикации №124050606177
Свидетельство о публикации №124050606177
Рецензии