Струны

Рвутся струны на гитаре
звуком встречи с темнотой.
Я наверное в ударе —
и прощаюсь сам с собой.

Пока есть возможность выйти,
подойти, прилечь и встать
в этой плоскости событий,
где так хочется проспать

все начала, крики, ругань
и конечно же финал,
если день идёт на убыль
в покосившийся стакан.

И на дно ложится пьяным
бледно-розовым пятном
с убеждённостью, что память
оправдается умом.

Перед кем-то с грозным ликом
или просто пред собой,
когда взгляд скользит по книгам
с непрочитанной мольбой,

и спокойно засыпает
до рассвета до утра
в мире сказочного края
с верой в слово НАВСЕГДА.

Улыбальщики улыбят
улыбальщицкую лыбь.
Безответно здесь не любят
даже божескую глыбь.

И срывая маски встречей,
неожиданной всегда,
с нецензурностью наречий
повторяют: "Не беда".

Повторяют, приседают
и пускаются плясать,
а потом как пух взлетают,
поминая чью-то мать.

Рвутся струны на гитарах
звуком ранней темноты.
Вечер зашипел в подвалах,
остывая от хандры.