Монолог Тулия

Март обещает быть холодным и чужим.
На Маркса и по-своему, и пусто.
Какая-то дохристианская тоска
И жажда обреченного на чувства.
В проём веков спешит поэт втащить
Всю несуразицу и горечь абсолюта
И, например, гражданскую войну.
А как там, кстати, поживает Юта?
Но не суть.
Гулял по скверу, словно по Элладе
Последний грек, а, может, микенеец.
И если не получится представить,
То и не выйдет образ тот развидеть...
Как он идёт. Как он исчез за аркой.
Как он плывет. Как время – его след.
Как умирая от меча или от яда,
Не получается нам в выводе учесть,
Какой судьбой закончил тот или иной
Не человек уже... Предмет для обсуждений.
Время имеет надежду.
И это мечта о вещи.
Проблема в том –
Как верно подобрать
Фасон и цвет.
Сентябрь, настроенье.
И этот монолог.
В переписке с Патроклом ни слова, каким
Окажется его итог.
И вообще – не надо спорить.
Вся седина – от века и от нервов.
Мой герой хочет курить, но позволить это
Не в моей юрисдикции, и, даже, в темпе.
Человек есть музыка. Деянья его посмертно
Не музыкальны. И это, наверное, грустно.
Посмотри на себя и ответь мне, любитель красок...
Как этот мир мог подарить нам Пруста и петрашевцев?
А потом превратить их в кентавров,
Чужаков, дураков, пришельцев?
Это и есть История, и только потом культура.
Она утопилась. Нет, только глаза сомкнула, очнувшись
Офелией в пьесе.
Так интересней. "Глаза, обращённые к солнцу..."
Жизнь одинаково к каждому равнодушна.
И, кстати, вы заметили, что История
Построена на добровольцах?
Ей самой от нас, не поверите,
Никогда ничего не нужно.