С Самого Начала

С самого начала...
На кровати перелистывая Юнга,
Присматриваешься к себе –
Это Вавилонская башня абсурда
Или стон на лугах Колхиды –
Похоже на принцип,
На асфоделий для Эвридики.
И очень тяжело даются эти строчки, –
Может, они пророческие (авось, случайные), –
И всё с самого начала, с самого начала...
Север забирается на крышу.
Утром темно и холодно. Репер Максим
Не придет, у него запара
По поводу стихов. Так постепенно
Зарождается сюжет, одномоментно
С пересказом, прошу прощенья, мифом.
Сравнивая со скифом репера Максима,
Хочется разыграть пару партий в бисер.
Поэты пишут книги. Убийцы тоже пишут
Книги. Это, впрочем, лишь пара строчек от балды.
Уже не гайки крутят, а болты:
Смотри, микенцы и месопотамцы
Изобретают репрессии, выдумывая государство.
История – это типагрибок, игра в четвертый рейх.
Где смеяться? Если винить, то всех
Без разбору, сталинским лаптем по челюсти.
Это глупо. Ну, вот в этом и есть смысл честности:
Быть глупым, неряшливым сукиным сыном,
Или просто хорошим купцом,
Что может продать апельсины золототорговцу.
Капитализм – это заебись. Особенно, когда ты уже мертвый.
Вот по-любому революция всё исправит.
Теперь Максим с угрожающе красным флагом
Открывает на площади рот. Он молодой Цицерон.
Свобода! Равенство! И издательство! чтоб книжки мои печатали.
Вот на таких правах я борец!
Дайте ТТ и буденовку, укажите в кого стрелять,
И какую голову рубить. Только книгу напечатайте в Союзе
Ясоновских Республик.
Что, Тулий, не вышло аскетично умереть?
Простите мне мой смех. В любой ведь шутке,
Как мы знаем, заложена кроха истины.
Да, поэты – это охуенные приставы и ключники.
Репер Максим уходит в монастырь,
Теперь попы будут слушать его богоугодный реп.
Пусть мучаются, суки.
Они разрушили римское право!
Их отвергнет даже котел дьявола, попросту
Они туда не поместятся.
И подъезжает к царскому двору карета.
Таится заговор! В ней безголовый репер
Сочиняет себя взрывчаткой.
И я понимаю, что новый строй всё исправит.
Главное издательство дайте мне!
Я вас поддержу в конгрессе!
Я столько матов знаю для ихней прессы!
Главное, ты баблишко башляй вперед.
Все вопросы потом. Почему?
Ты что, олух? Какой там Крым?
Мы приватизируем культуру, не мешай.
Дележка, бизнес, поэзия и т.д.
Олигофрены пишут стихи, не догадываясь, что олигофрены,
Которых они обличают – это мартышкины очки.
Репер Максим готовит сольник,
А мой дружок шпаклюет сборник.
Забота! Равенство! И труд!
Но и за дружочком моим когда-нибудь придут очень хорошие люди.
Хотя, казалось бы, за что?
А вот об этом – уже мне некролог писать.
Это что-то типа доноса.  Писатель такой же стукачок,
Как батюшка. Он не хуже мусора.
Алые паруса Грина оплачены немецкой разведкой, верьте.
Сейчас февраль, похожий на апрель.
Я дожидаюсь смерти в камере подсознательного страха.
А вдруг, история – это, и правда, плаха, как говорил господин Сансон?
Или месье Зильбельтруд не зря обличал фасон его наряда?
Вы поймите, есть победа, а есть награда, и где-то между ними казнь.
Это как разница между «я на горе», «я гора» и «в го;ре я».
Фундамент – теория!
А остальное
Только образы и ерунда.