Я бы мог стать художником с детства,
Чтобы тело твое рисовать.
Я бы мог стать поэтом известным,
Чтобы душу твою прославлять.
Но я выбрал другую дорогу,
Иль дорога избрала меня.
И поэтому я плохо рисую,
И с поэзией та же фигня.
Не поймут апологеты искусства,
Что такое мозоль на руках,
Что такое потянута мышца,
И когда от пота режет в глазах.
Никогда не поймет работяга,
Сколько драмы сокрыто в стихах,
Что такое игра светотени
И что творится в воспаленных умах.
Но, пожалуй, понять сможет каждый,
Когда в голову брызгает кровь,
Когда губы иссыхают от жажды -
Тогда в сердце приходит любовь!
Я БЫ МОГ...
© Copyright: Габ Ребиц, 2024
Свидетельство о публикации №124050602707
Свидетельство о публикации №124050602707
Рецензии