День Радио

Я в день сей весенний – день Радио
Шутейной, словесной вкуснятиной
Попотчую вас от души – не скупясь.
Пожалуй, начну помолясь…
«До чего ж прекрасен свет» – поутру сказал поэт.
Улыбнулся, потянулся, окончательно проснулся.
Как усталый саксофон загундосил телефон...
Бог ты мой, Отец небесный, у кого там закидон!
- Не молчите, говорите, что загадочно сопите?
- Это ж я, сантехник местный, брат Петровича – Сафрон.
- Что в такую рань вам надо, «царедворец Эльдорадо»?
- Дык, я что ж – привёз со склада вам цементу по наряду.
- Господин Сафрон, мой милый, вы ошиблись, друг, квартирой!
(Вот привнёс же чёрт игривый, повелителя сортиров).
Вьётся змейкой кошка Фрося – тихой сапой рыбку просит.
Возбудился домофон:
«Слышь, открой давай моя моет будет лестница.»
Зародился моветон –
Речь подобная сия солнечной прелестницы.
За стеной душой рыдает в голос плачущий баян –
Гамму скверно исполняет самый младший Бабаян…
«Как из маминой из спальни… Старый, добрый Мойдодыр…»
Глас звучит официальный – вышло радио в эфир…
Грянул гром внезапно свыше – гонят наледь ломом с крыши,
Попугай приободрился – от души разматерился…
Эхом вторил телефон (заискрился бард, снял трубку)
- Друг милейший наш, пардон, подарите мне минутку.
- Да етить вас колотить, порожденье сатаны,
Что инфу мне в уши льёшь, нервы треплешь, тля, с утра!
Веры нет вам ни на грош, карусель кромешной тьмы,
Кол осиновый вобью… я в рекламу, тля, твою!
Баста! – всё, друзья мои, вам желаю всем добра!
Зазвенела хрусталём люстры вязь под потолком…
Под пятой орешек хрустнул… и пошло всё кувырком.
Тут нога поэта юзом по паркету поплыла.
Тело рвением конфуза закусило удила,
Пируэтом крутанулось, распласталось на полу,
Болью спину засаднило, аки чертики в аду…
Садануло по карнизу с крыши падающим льдом,
Люстра сплюнула сюрпризом по поэту хрусталём.
Боль нещадно биссектрисой рассекла стрелою плоть,
Зародила  в свет репризу – спич «отрезанный ломоть»:
«Боже мой, скажи доколе мне назначено судьбою
Век земной тянуть в неволе коммунальных передряг?
Я ж к Тебе со всей душою, пламень строк горит Тобой.
Я как радио свободы, вольной лиры Твой маяк.»
P. S. Я в день Радио, друзья,  на-гора нагнал тумана
Как в той песне озорной «волшебство от Сулеймана».
Мой рассказ потешил вас? Скрасил будень хоть немного?
Что ж, покеда, в добрый час. Не судите шибко строго.

7 мая 2024 г