Морока

                Себе и людям голову морочу,
                Что ещё бодр,         
                И стоек, между прочим,
                Как башня в Пизе,
                Что всё падать хочет,
                Я не хочу,
                А устоять нет мочи.
                И рвутся корни,
                Ноюще, ранимо
                Без стона,
                Тихо,
                Но неумолимо,
                И всё,
                Что собиралось,
                Что хранимо,
                Уж сыпется куда-то
                Мимо, мимо.
                А я всё более кренюсь,
                Всё ниже,
                Не на поклон
                И не под гнётом грыжи,
                Хочу увидеть след свой,               
                И не вижу,
                И эту пустоту
                Я ненавижу.
                Ничто не проросло там,      
                Где упало,
                Что я копил,         
                Что сердце раздавало.   

                И может быть, 
                Меня уже не стало,               
                Но я коплю.               
                А мне всё мало.       
                Мало.