Скрипка

Пустой заснеженный бульвар.
Блокада. Свежие воронки.
Нелепо выглядел футляр
В руке у маленькой девчонки.

В сугробах вытоптан маршрут.
Дорога – скользкая ледянка.
В другой руке у крохи жгут,
Привязанный к тяжёлым санкам.

Платок дырявый и большой,
А на лице как будто сажа.
Наедине с большой бедой:
На санках страшная поклажа.

Тянула из последних сил,
Согнувшись будто бы старушка.
Военный мимо проходил.
«Кого везёшь? – спросил девчушку. –

Кто был покойный? Музыкант?
Для дел таких ты маловата. –
Кивнул на свёрток лейтенант:
Сестру хоронишь или брата?»

Жестокий голод убивал
Людей быстрее, чем бомбёжки,
Не спрашивая, наповал.
Все знали цену хлебной крошки.

«Я маму хоронить везу.
Вчера скончалась утром ранним, –
Смахнула девочка слезу. –
Пришёл конец её страданьям».

«А скрипка для чего тебе?
И без неё трудна дорога.
При этой страшной худобе
Тебе нужна сейчас подмога».

«Артисткой мамочка была,
Играла хорошо на скрипке.
Меня от голода спасла,
Храню в душе её улыбку.

Пусть рядом будет инструмент
В пути к последнему приюту.
Решающий настал момент.
Я поняла в одну минуту:

Пойду по маминым стопам,
Освою гаммы я и ноты,
Родную скрипку не продам,
Мне много предстоит работы».

Сочувствие в глазах бойца:
И у него детишки дома
Ждут возвращения отца.
Как эта боль ему знакома!

«Я б тебе, милая, помог,
Но скоро мне идти в атаку.
Противник страшен и жесток,
Стремится навязать нам драку.

Давай сыграю для тебя
На скрипке. И для мамы тоже.
Пока не началась стрельба.
Припомню. Помоги мне, боже».

На снег поставил вещмешок,
Примял сугробы под ногами,
Настроил инструмент, как мог,
Закоченевшими руками.

Звучит знакомый полонез,
Который сочинил Огинский.
Как будто музыка с небес,
Как будто голос материнский.

Казалось, ветер даже стих,
Не страшен леденящий холод.
«За наших отомстим  родных,
Кого убил жестокий голод».

А скрипка плакала за всех
Людей, измученных блокадой.
Звук разливался без помех,
Умолкла даже канонада.

Катились слёзы по щекам
Молоденького лейтенанта.
Враги заплатят по счетам,
Других не будет вариантов!

Замолкла скрипка. Тишина,
Лишь старая ветла скрипела.
Примолкла в этот миг война.
Вдруг голос прозвучал несмело:

«Товарищ лейтенант, Вас ждут, -
Закашлялся солдат-посыльный. –
Осталось несколько минут,
Мы что-то изменить бессильны».

Печально лейтенант вздохнул.
«Да, ждут», - сказал, солдату вторя.
Вновь в тишину ворвался гул,
Шум голосов, войны и горя.

Мужчина положил в футляр
Смычок и скрипку осторожно,
В кармане поискал сухарь:
За девочку ему тревожно.

Махорка есть, а хлеба нет,
Нашёл лишь сахара кусочек.
Берёг для чая на обед.
«Возьми, мой милый ангелочек».

Девчонки взгляд невыносим.
Шептал боец: «Я буду сильным.
Мы победим… Мы победим!»
И убежал вслед за посыльным.

В палатах госпиталя стон,
Кричат и бредят пациенты.
Пропал у санитарок сон:
Кончаются медикаменты.

Врачи уже валились с ног,
Солдат израненных спасая.
Главврач медперсонал берёг:
Для них здесь фронт, передовая.

В бинтах кровавых у окна
Лежит боец – лица не видно.
Да будь ты проклята, война!
Уйти в расцвете сил обидно.

Не может он открыть глаза,
Как боль выносит – непонятно.
Бывают в жизни чудеса,
Но выжить – маловероятно.

Вдруг он услышал тихий звук:
В палате скрипка заиграла.
Стал равномерным сердца стук,
Припомнил он любви начало.

Как будто свежий ветерок
Его тихонечко баюкал.
Несмело двигался смычок,
Но не было чудесней звука.

Концерт короткий был совсем:
Сил у скрипачки маловато.
Девчонка поклонилась всем
И стала помогать солдатам.

Кого погладит по руке,
Кому поправит одеяло,
Обед разносит в котелке –
Дел для помощницы немало.

Тяжёлый самый – у окна,
К нему пробралась меж кроватей.
Рука больного холодна,
Не чувствует рукопожатий.

«Я Вас узнала, лейтенант,
Зимой играли нам на скрипке.
Мне кажется, у вас талант,
Я ж в нотах делаю ошибки».

Присела рядом на кровать,
Дала бойцу воды глоточек.
«Хочу Вас тоже поддержать,
Возьмите сахара кусочек.

Живите, добрый человек,
На скрипке Вам сыграю снова.
Мы вспомним полонез и снег…
Скажите мне хотя бы слово…»

Он не дожил до мирных дней.
На Пискарёвском похоронен.
Жена ждала с войны вестей,
Моля, чтоб выжил, у иконы.

Семью бойца через года
Нашла скрипачка-ленинградка.
Она была уже седа,
Но вспомнила всё по порядку.

В две тысяча восьмом году
О дедушке узнали внуки:
Про скрипку, голод, страх, беду,
О днях войны, борьбы и муки.

Как неустойчив хрупкий мир,
Знать должен на планете каждый,
Не превратилась чтоб в пустырь,
Прекрасная Земля однажды.

февраль 2024