Устала музыка играть,
Скрипя заезженной пластинкой.
А мне хотелось умирать,
Иль невесомой стать пылинкой.
Под старый, бедный патефон,
Что на последнем издыханьи.
Больную душу вынул вон,
Любви неведомым признаньем.
Обложки не было совсем,
На этикетке стёрлись буквы.
Но века прошлого тотем,
Чужой печалью в сердце бухнул.
Они уже наверняка,
На арфе в облаках играют.
Не зная, что моя рука.
Опять их песню запускает.
Умолкла музыка навек,
Сломалась древняя шарманка.
А загрустивший человек,
Так и не вспомнил музыканта.
Путь патефону — на чердак,
Пока лет через двадцать кто-то.
Такой же, как и я, чудак,
Не пустит горьких слёз под ноты.
Старый патефон
© Copyright: Даня Крестов, 2024
Свидетельство о публикации №124050406768
Свидетельство о публикации №124050406768
Рецензии