На самом дне печального Аида,
Там, где едва ли не кончается мой слог,
Ты нежным голосом наружу поманила,
И кто прозрел бы яд, а не предлог?
Сюда другими песнями сведённый,
От тишины я начал умирать,
Оставленно-пленённо-оскорблённый,
Не могущий ни верить, ни мечтать,
Я в голос уцепился, как в солому,
Не разбирая самых даже слов,
Так первый обращается к второму,
Когда над ними небо или Бог,
И боле никого, а окружает
Пустыня, искажающая суть,
Что между миражей - испепеляет.
В неё за жизни Жизни не вдохнуть.
А ты от Жизни этой в ту посланник,
И коли так, мир рано покидать,
Посланник мне напомнить, что я странник,
И странствовать - не значит умирать.
Не все пути кончаются во славу,
И веры нет, что крепок упокой,
Но этого всего ты не сказала,
Всё это думал я, идя с тобой.
Всё это думал я, идя с тобой
© Copyright: Серафим Боград, 2024
Свидетельство о публикации №124050404764
Свидетельство о публикации №124050404764
Рецензии