Корица

Ангел, держащий крылатые двери,
Гневно лицо отвернул от меня,
В мягких кудрях голубые герберы,
Профиль светлее весеннего дня.
Я же таящейся бури мрачнее…
Будда печенье макнул в молоко,
Он и древнее меня, и мудрее,
Значит, урок я усвою легко.
 
В небе расплавленной солнцем восьмёркой
С песней кружится малютка вьюрок.
За, потемневшей от времени, створкой
Спрятался местный великий божок.
Лысый монах его чистит в божнице
И поливает на праздник вином.
Невмоготу от всего отрешиться?
Значит, постигну я правду в ином.

Я перестроила ход своих мыслей,
Но не смогла убежать от себя.
Хватит с меня этих ложных бессмыслиц.
Совесть ночами, без сна, теребя,
До одуренья постясь и в молитве
День свой, в дыму алтарей, проводя,
Вряд ли ты выйдешь с победою в битве,
Разве что только изранишь себя.

Дом свой построю на белой грибнице,
И подопру его дверь валуном.
Я задыхаюсь и газ углекислый,
Мысли катает в докучливый ком.
Всё, растворяясь, неслышно уходит,
Я рассыпаюсь прозрачным песком,
Если мой рис никогда не забродит –
Выброси тайно его вечерком.

Нам никуда не укрыться от мыслей,
Нам никуда не сбежать от себя.
Если осталась песчинка от смысла
Пусть этот смысл излечит меня.
Сколько сидеть подношеньем в божнице
На алтаре этих плесневых догм?
Я просыпаюсь под запах корицы
С чашкой в руках в чьём-то доме чужом…


Апрель 2013