Хребет судьбы

Хрустит спина. Сдаёт основа, кость.
Недуг мой неотступен, неизбывен.
Вошёл в меня его калёный гвоздь,
и ноты перепутались в мотиве.
Немеют руки, не подъемля день.
И в пальцах словно тысячи иголок.
От этого легла на сердце тень,
и к свету путь неимоверно долог.
Идёт тропа раздумий и вины.
Я отказаться от неё не волен.
И нервы вдоль хребта защемлены
глубоким, острым отложеньем соли.
И в голове чугунно-тяжело
от плохо циркулирующей крови.
И, забывая месяц и число,
я застреваю на вчерашнем слове.
...Иносказанье этих строк несу,
гружу на стонущий мой позвоночник,
в тугом году, в болезненном часу
я к ноше века накрепко пристрочен.
И хоть разлажен, воспалён мотив,
не верю ни единому Прокрусту*.
Где истина, где ложь? Куда идти?
Хребет судьбы я узнаю по хрусту.
____________
* Прокруст – мифический разбойник, укорачивавший тех,
кто ростом выше его, и растягивавший тех, кто ниже.