Влюблённость

.

Божечки, как бы я хотел, чтобы всё было идеально. В плане отношений, конечно. Но ведь почему-то всё ещё влюбляюсь. Не перечёркивая старое, нет. Та любовь, что случилась однажды, обрастает нежностями, общими на двоих местами, событиями, людьми, переживаниями, осмысленными планами, наконец. Без неё нет твоей истории, ты гол, как сокол.
А эта новая, как всегда врасплох, вероломно, в 4 утра без стука - Здравствуйте!
И я такой - Опять? Ошарашенный, сердце колотится, глупости начинаю генерировать.
Хотя ведь не дурак, понимаю, вроде как, женщин. Укрепился в мысли, что идеальных не бывает. В каждой, в нормальной, конечно, куча сомнений, комплексов, привычек чуднЫх. Всё как и у нас, у мужчин. И знаешь ведь, что Чудо это чудесное, так же, как все приходит домой, скидывает белоснежные пёрышки своих нарядов и в тапки. Но даже если глупость Она сморозит, даже если очевидную и не раз - пустяки все эти не заставят усомниться и не полюбить. Эту новую Вселённую.
И понимаю ведь, что случИсь возгорание в ней от искры этой неожиданной, - затянет, закрутит не по детски, но уже на коне, мчусь, шашки наголо.
Помните тот диалог из фильма "О чём говорят мужчины"?
Лень уже, на работу им завтра. Просто не ту встретили. Искры не было. А без искры-то и не бывает.
А порой и повторно влюбиться могу, и влюбляюсь. Феерично, по-новому. И тоже врасплох.
Это ведь не плохо влюбляться. Если не влюбляться в женщин, как можно любить работу, дом, родину, наконец.
Зачем тогда Париж, в его романтическом понимании. Зачем свершения? Зачем яблони в цвету? Ради чего тогда всё?  Весна пришла.