Сегодня

Ночь светла. Писк мышей... И распутица.
В карауле, как водится... Настороже.
Где-то дятел стучит. Тяжко трудится.
Уцелела берёза в полях на меже.

     - Стой! Стреляю! Куда? Кто идёт?
Чей-то шаг бестелесно скользящ.
Передёрнул затвор... «Не свернёт».
Силуэт, капюшон, чёрный плащ.

     - Кто идёт? - Затаилось, присело на пень.
Вроде вижу лицо, посох, лоб и морщины.
Два провала очей... Бестелесная тень.
На запястье кроваво сверкают рубины.

     - Назовись... Эй, назад! Здесь запретная зона.
Доставай документ, брось к чертям свою жердь.
Тень откинула за спину тень капюшона:
     - Ты, солдат, не кричи. Это я, твоя смерть.

Отступаю на шаг. Ноги гнутся в коленях.
     - Мне кукушка вчера щедро сыпала счёт.
Остро пахнет весной и цветами сирени.
     - Может, ранят меня, но потом заживёт?

     - Милай! Это я слышала тысячу раз.
От судьбы не уйдёшь, на тебя есть заказ...
Ты высок и красив, мускулист, синеглаз,
высший сорт на мой вкус, первый класс..

Где-то дятел... Берёза стоит на меже.
Я не чувствую рук. Не до шуток уже.
Может — это видение, сон в мираже...
    
     - Прочь пошла, отвали. Ты, старуха, свободна.
     - Ухожу... Только знай... Всё случится сегодня.

Из блокнота «Донбасс»