Екатерине Старцевой

Будь осторожнее, ангел мой,
Бродя во мраке моей души.
В альбоме счастья о нас с тобой,
Ломал художник карандаши.

Быть может этот художник - бог?
Хоть это странно для атеиста.
Мой крик душевный трубит то в рог,
То плачет музыкой пианиста.

Быть может этот художник бес?
И я давно на кругах Геенны.
Моя душа - это тёмный лес,
Сжигал и душу, и лес.. Нетленны.

А на ветвях того леса петли,
Лишь для меня каждый их канат.
Иной ждала в ней увидеть свет ли?
Бриллиант, в 666 карат...

С ветвей тех стая слетит, ворон,
Кресты могильные, безымянные -
Внушают ужас со всех сторон,
Мечты : где мёртвые, где - желанные.

В телесах воронов те мечты,
В которых дольше жила надежда.
Кто-то из них это Я, и ТЫ,
Полночный мрак нам с тобой одежда.

Ты не питай своё сердце страхом,
Сколько б ни стало по фаренгейту.
Обнявшись дымом, осядем прахом,
Станцуем змеями вальс под флейту.

И может быть, тот придёт рассвет,
Заставший нас на одной постели.
И за окном больше ада нет,
Лишь русский дух в ледяной метели...