На Арбате родном первый дом от угла...

Сны приходят тягучи и нудны,
Кто то в них мне о прошлом твердит,
Про Арбат, переулок Трехпрудный
И Собачьей площадки гранит…

А проснусь, время жестко и грозно,
Память мне растревожит о том,
Что жалеть мне о прожитом поздно,
Что снесли мой родительский дом.
***

Когда то в детстве, на Арбате,
Я возле Пушкина стоял
И незаметно, как то кстати
Невольно дух его впитал.

Еще не зная зла людского,
И изощренности судеб
Я жил средь радости мирского,
Имел в достатке кров и хлеб.

Забот не ведая поспешных
Особо днями не скучал,
И в мыслях праведных и грешных
Гранит науки постигал.

Но юность для мужчин коварна,
Она страстями греет кровь
И вот как будто дым угарный
Уже мешает жить любовь.

Ее приход ни с чем не спутать
Не манит голод, сон нейдет,
Не знаю есть ли больше глупость
Попасть в такой водоворот.

Но все проходит как известно
И дамы в скуку превратясь
Уже не манят так прелестно
В привычку вдруг оборотясь.

Друзья, вино проходят тоже
Чужая жизнь и жизнь своя
И нас все более тревожат
Вопросы тайны бытия.

И вот я снова на Арбате,
Где рос, учился и любил
И где стоял как будто кстати
У дома где наш Пушкин жил.

Необъяснимо проведенье
О нем не знаем ничего
Но точно знаю в то мгновенье
Меня коснулся дух ЕГО…

На Арбате родном первый дом от угла
Для друзей, для друзей...

А жил я на МАЛОМ Нколо-песковском переулке. ДОМ № 11 — доходный дом (1913, архитектор А. Н. Кардо-Сысоев).
***
Я сейчас расскажу, где я жил и любил,
Где провел своей юности светлые дни,
Все почти потерял, ничего не забыл,
И Арбата всегда мне светили огни…

В нашей памяти тяжести времени нет,
И я снова стою у Смоленских ворот,
Шаг, другой и спешит мне навстречу поэт
Это Пушкин конечно в трактиры идет.

А сверну в переулок и в черной накидке
Вижу Гоголь приехал до дому в кибитке,
А вот здесь и Аксаков когда то бывал
Об ужении рыбы записки писал,

Вот Поленов с вниманьем глядит из окна
Дворик пишет московский в размер полотна
И Давыдов герой отошедши от дел
Взял перо и в стихах свои песни запел…

И серебряный век просто так не прошел
Блок, Есенин и Белый бывали у нас,
Кто то тему себе для поэмы нашел
А кто просто провел в развлечениях час

Много спорят, где Мастер в Москве проживал
Со своей Маргаритой рассветы встречал,
Но мне точно известно где Булгаков писал,
Рядом с домом моим легендарный подвал
И уж кто, как не Он все запутал следы
И в сюжет свой вписал Патриархов Пруды…
…………………………………………….
Но вернемся в наш век, в нем историй полно
Было все на Арбате метро и кино,
Мы ведь в Прагу ходили обедать легко
Приносили молошницы нам молоко
И в морозы дворы наполнялись бельем
И кричали старьевщики – «Рухлядь берем»
Только главное люди квартир и домов,
Те что были для нас начинаньем основ
Окуджава сосед, ему вечный поклон
Он Арбат наш воспел для грядущих времен,
А вот Мишка Державин на курсы спешит
Ну а Ширвиндт его все учить норовит
И в Вахтанговке снова идет Турандот
И Ульянов с Шалевичем вместе идет…
Всех подробно я помню
Каждый шаг их и вдох
……………………………………………….
Только все изменилось, узнать не легко
Магазины закрылись и трамвай далеко
Поколенья другие  пришли на Арбат
Что прошло, то ушло кто же в том виноват…
Но история в новых кумирах живет
И даст Бог что Арбат никогда не умрет…

***
Мы порою плачем беспричинно
Если связь времен оборвалась
Я стою на улице старинной
И домов рассматриваю вязь

Да, дома вокруг стоят все те же
Я вот в этом с ней когда то жил
А теперь встречаемся все реже
Бог к разлуке нас приговорил

Жизнь порою кажется усталой
Но усталость это не порок
Можем Мы идти походкой вялой
Но отметить и столетний срок

Как в известной глупой поговорке
Тише едешь - дальше догребешь
А доехал, там судьбы задворки
На задворках счастья не найдешь

Вот и обнаружилась причина
И времен определилась связь,
Я стою на улице старинной
И домов рассматриваю вязь…***