День

Вот что такое с этим днём?
Родился вроде бы с огнём.
И что-то всё-таки не так
И вкривь и вкось и не впопад..

С утра был в небе яркий свет,
К полудню и в помине нет.
А люди что на встречу шли,
Его раскрасить не смогли.

Они уныло пряча взгляд,
Считали каждый виноват,
Ну хоть улыбку, глаз бы блеск!
Но только дождь пошёл с небес.

Автобус к счастью подошёл,
Да места в нём я не нашёл.
Сидушки грязные, в воде,
Досадно очень стало мне.

А дальше больше понеслось,
Что даже пробирала злость.
И служба вроде не новА,
Ошибки, "косяки", вина...

День серостью своей зудит,
Что голова уже болит.
Скорее прочь! Скорей домой!
Тот самый лучший! Твой и мой!

Скорей бы наступила ночь,
Она должна нам всем помочь.
Чтоб вычеркнуть могли скорей,
День этот в списке наших дней.

И всё же мучает вопрос,
Как-будто червь грызёт мне мозг.
Вот что такое с этим днём?
Его уже мы не вернём.

А может дело тут не в нём?
И то что мы его клянём.
Скорее просто дело в нас,
Проклятья слали каждый час.

И день который должен был,
Стать вечно пьяным, молодым.
Померк! И больше ничего,
Таким Мы сделали его.