Мой друг ушёл...

Мой друг ушёл туда
Откуда не вернуться,
Ещё вчера сказав мне
Напоследок "Будь".
Ему не суждено
Было уже проснуться,
Вот так во сне
Он свой закончил путь...

Он был из тех,
Кто не любил стихов.
Он был прозаик
И сказал мне как-то,
Что все фантазии
Высокопарных слов
Ничто напротив
Практики и факта...

Но петь любил
Он песни под гитару
И здесь
В противоречии своём
Бывал он с Музою
В гармонии на пару
Как ночью тёмной,
Так и светлым днём...

Мы были разные
С ним в проявленьи форм
И не могли сойтись
Без споров в мнении высоком,
Но я любил его,
Как человека высших норм,
Как парня, без которого
Бывало одиноко...

Он фоткаться любил
И всё снимал на "Смену".
На фотик нашей
Дружбы и мечты.
И песни Розенбаума
Про Бэлу и Семена
Мы петь могли с ним
Без какой-либо струны...

Он был из тех,
Кто прилетит на помощь,
Отдав последнее
Таксисту за проезд.
Кто негодяю скажет
Прямо:"Сволочь".
И даст по морде
Свингом за "наезд"...

Ушёл он во вчера
Усталым майским днём
И на прощание
Мне грустно улыбнулся.
Мы с ним расстались
Под распахнутым окном,
Он так легко уснул
И больше не проснулся...