Треугольничек помятый
Спит в шкатулке у окна,
В нем ,с войны, письмо солдата.
За окном цветёт весна.
Нет разрывов от снарядов,
Буйство зелени, покой.
Он писал, в том сорок пятом,
Как вернётся сам домой.
Как вдохнёт он куст жасмина,
Тот, что снился в каждом сне,
Как обнимем жену , сына ,
Скажет им: «Конец войне!»
До Берлина он дотопал,
Где Рейхстаг ждал впереди,
Орден Славы заработал,
Три медали на груди.
И уже почти что близко,
Это логово зверья,
К раннему письму, приписку
Сделал наскоро : «Жив я!».
Треугольник, словно птицу,
Положил в карман груди,
Вдруг, фугас летит от фрица,
Взрыв! Осколки, как дожди.
Не дожил! Лишь птицей белой ,
Улетело то письмо…
Сколько вёсен отшумела,
Спит в шкатулочке оно.
У России сердце в шрамах,
От войны, где смерть людей,
Но весной, летят, как память
Души в клиньях журавлей.
Шкатулочка
© Copyright: Владимир Итунин, 2024
Свидетельство о публикации №124050205477
Свидетельство о публикации №124050205477
Рецензии