Совсем не иллюзия

по моновению
скрытою грустью
выглянет утро,

растянется ширь,
укрытая сталью
следящего взгляда,

воздух,стоящий
всю ночь до рассвета,
под ноги опустит

что-то рождённое
солнечным светом,
другого не надо.

край покрывала-
замятое памятью
сна одеянье,

ты не узнаешь,
тебе невдомёк
символичность картины,

слабым прищуром
всё то,что осталось,
ты потеряешь

среди обыденных
разных свершений
прямо из виду.

то,что в забвении,
целыми грудами,
ветхою вехой,

самое то,
что привычным сознанием
необъяснимо,

ночью паучьей
в твоей голове,
как в эфире помехи,

кто-то транслирует
образы истины
неумолимо.

то,что процедится
ситечком разума-
крохи стеклянные,

то,что приснилось,
совсем не иллюзия
и не безликое,

что ни привидится,
всё же лишь кажется,
кашею странною,

блюдом,по вкусу
замешанным разною
жизни крупицею.

только нога
опускается на пол-
начнётся все снова:

игры привычные,
роли в спектакле,
чьё имя-реальность,

скрытою грустью
провалится в недра
сакральное слово,

ширью растянется
до безобразия
людская банальность.

в сомкнутых веках
за ставнями острыми-
где ты?..подумай...

нет ничего,
что тобой не является,
в том сновиденьи,

тот,кто внутри,
несомненно фантазией
точно безумный...

ровно настолько,
насколько, бесспорно,
непризнанный гений.