Родные просторы

     Родные просторы

    Давно уже и довольно случайно попала мне в руки книга Паустовского Родные просторы.
    В те времена то, как оформлена книга, имело для меня большое значение, если бы книга была тускло серого, или не дай бог, коричневого цвета, она так не запомнилась бы мне, но книга оказалась зелёного, салатового цвета, с маленькой тесненой на обложке золотой ласточкой.  Теперь то я понимаю, цвет и все оформление зависит от художника из издательства и вполне могли оказаться другими, но это теперь.   
    При этом я не прочёл в той книге ни одного рассказа.  Наверно рано было читать такие книги, читал название какого то рассказа, просто несколько строк и откладывал книгу в сторону, скучно было. Так и запомнились мне название некоторых рассказов и то не всех. Потом книга ушла от меня. То есть не прямо ушла, ногами, отнесена была в букинистический магазин. Когда собирали мы книги в букинистический магазин, собирали большую сумку, казалось, можно отнести туда и ту книгу и эту. Некоторые книги даже раздражали меня своим черным цветом с красными буквами на обложке,  призванными видно подчеркнуть страдания и всю жизнь героя, но вот они раздражали. Так устроен человек, если кто то рядом орет от боли, трудно и человеку жить спокойно. Наверно, если он душевно здоров. А если не здоров, пожалуйста, будет жить.
    Жили же так дети всяких охранников концлагерей.
    Мы отнесли собранные книги в букинистический и вышедшая к нам девушка довольно скоро, отобрала из них те, что и я тайно оставил бы ещё полежать у себя на полке, а те, что надоели нам были ею отложены в сторону. Девушка быстро подсчитала причитающуюся нам сумму и мы с братом поехали обратно на трамвае.
   Дело было сделано, книга ушла от нас. Вообще, книжный магазин, то место откуда бы возвращаться с покупками, но в тот раз оказалось по другому. Сумка наша, в которой были книги, стала легче, но не настолько, чтобы радовать нас. И кроме того черная книга с красными буквами осталась с нами. Я подумывал даже, не выбросить ли ее, эту книгу, но сдержался, природная бережливость сказала свое слово.
  Я ещё несколько раз вспоминал ту книгу, салатного цвета, с ласточкой, опаленной солнцем, а потом забыл, как мне казалось почти. Даже имя Паустовского стало истираться из памяти. Я искал в библиотеке  другие книги, других писателей изучал в школе. А имя Паустовского, как то потускнело, смешалось с именем другого хорошего писателя, Пришвина,  как то все потускнело в памяти.
   Но вот, спустя много лет, всплыла в памяти та книга и само имя автора- Паустовский.
    Вообще, если заняться поиском имени автора в какой то библиотеке, будут перед вами пробегать бесчисленные ряды авторов, на букву А, потом на букву Б... Много писателей появилось, много их исчезнет в волнах леты. Про кого то из них, прочитал-  ...незаслуженно забытый писатель такой - то...
   Сам труд писателя очищается от обязательных атрибутов- пергамента, серой бумаги, скрипения гусиного пера, драгоценный камень таланта, очищается от глины и сора, может просто сверкать присущим ему блеском. У Пушкина, в его время, читателей по всей России было несколько десятков тысячь, с учётом списков, что переписано оказалось в альбомы, ещё раза в два больше и только...
    Но захотелось мне узнать, что же было там, в той ушедшей от меня книге Паустовского. Благо, теперь есть интернет, все просто.
  Час поиска и ошибок, вот она книга с ласточкой передо мной, одна ее обложка, правда, одна фотография, а была надежда на электронную версию. Интересно было б подержать истрепанную временем книжку в руках, но ещё интересней почитать. Электронной версии не было, но оказалось, можно узнать содержание книги. А уж затем и прочесть ее состав из разных источников. Что и делаю теперь. Все же, интересный писатель Паустовский.