Бег, бег, бег, бег...
Русла моих замерзающих рек.
Бег, бег, бег...
Словно на сцене немого кино,
Где нам так много сначала дано,
Где, хоть ори, не дождёшься ответ.
Только дожди уплывающих лет.
Бег, бег, бег...
Где нет границы воды и огня,
Где каждый день дождь течёт сквозь меня.
Мысли, рождаясь, уходят в ручей.
Чьи эти мысли? Ручей этот чей?
Бег, бег, бег...
Кто ты, пришедший за мною во сне?
Что сообщить ты пытаешься мне?
Губы дрожат, но не слышу я слов.
Фильм – он немой, или я не готов?
Где нет границы войны и добра,
Вечны ошибки в познании зла.
Жребием мысли спадают в ручей
Страшны как выстрел. Ручей этот чей?
Бег, бег, бег, бег...
Русла моих замерзающих рек.
Бег, бег, бег...
Бег
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2024
Свидетельство о публикации №124050201506
Свидетельство о публикации №124050201506
Рецензии