Без пыли

Там ходит смерть.
Ходит громко и близко.
Грачи и вертушки – регулярно низко.
А дети… как дети. Но немного другие.

Там простота снимает с глаз завесу
Причёсанной с укладкой красоты –
Растёт трава, цветут цветы
И двадцать минут, максимум, пешком до леса.

Но в лес, пожалуй, лучше не ходить,
Сейчас там хлопотно и тесно.
И лесникам не интересно
Подолгу с каждым встречным говорить.

Здесь улицы приветливы и тихи,
Хоть, много ещё с дырками заборов и ворот,
Домов, в которых никто, как бы, не живёт,
Но всё совсем наоборот – не лесники, так домовые…

И взгляды их совсем не злые,
В них твёрдость, мужество и сила,
И, если слишком уж «счастливый»,
Простраивай ровнее путь.

Идёт война, брат, тише будь.
Спокойны. Вежливы. Не говорливы.
Но поздним вечером, неторопливо,
Страшные сказки могут рассказать под...

Хотя, нельзя. Проехали. Забудь.
А если хочется накинуть,
То лучше скромненько и дома
Спокойно, тихо отдохнуть.

От пыли – дым, от правды – суть:
Здесь дети могут не уснуть,
Боясь, что им сейчас приснится.
Так вот. Не надо было в комика рядиться.

Не надо было на майдан сходиться
И горячо поддерживать лукавых на экранах.
И поддаваться откровенной лжи.
Или считать, меня оно не тронет…

Теперь мужчин, как беглых каторжников ловят.
Ничтожно мало жизни сотен тысяч стоят.
Для них – оружие и власть,
Для вас – лишь новые гробы.

Они ведь избранные. Да. Но их избрали вы.
Исполняете с тех пор преступные приказы.
А мы не приняли, отторгли, как заразу сразу.
2014, 2-е мая – заживо людей сожгли: они.
В Одессе. И добивали битами потом.

И беспощадно эти десять лет
Бомбили наши родные города.
Но восемь первых лет, карательных, «забыли».
А мы прекрасно помним все эти года.
Теперь мы дома. И чистимся от пыли.