Письмена дорог

Погружаюсь в письмена дорог.
Их строкам нет ни конца, ни счёта.
Ну а сердце где-то между строк
важное прочитывает что-то.
В грудь беру протяжный стук колёс.
И плывут в берёзовом настое
вёрсты судеб, дум, надежд и гроз.
И сливаюсь с каждою верстою.
Растворяюсь в дорогих глазах
на меня глядящих полустанков.
Растворяюсь в травах и дождях,
выходящих в поле спозаранку.
Вот за горизонтом тает гром.
И ещё раз наполняет небо.
Кто не вслушивался в окоём,
тот вовеки здесь, в России, не был.
Вслушиваюсь, вглядываюсь я
в русскую сквозную непогоду,
чтобы на развилках бытия
мне не забывать, откуда родом.
Верстовую повесть камыша
открываю на речных излуках.
И встаёт и зиждется душа
в непрестанных встречах и разлуках.
Гром опять приветствует меня.
И со мной прощается и тает.
Вновь тетрадь ниспосланного дня,
затаив дыхание, читаю.
Погружаюсь в письмена дорог,
в строки нескончаемых мелодий.
Ну а сердце где-то между строк
что-то очень важное находит,
главное. Но как назвать слезам
эту свыше данную основу?
Вместе с громом тает где-то там,
вдалеке, раскатистое слово.