По росам

По судьбе пройти бы, как по росам,
как по травяным пройти коврам,
кланяясь осинам и берёзам
с тропки, что ведёт в пресветлый Храм.
Только не дано такой тропинки,
и ковров не постелили мне,
и засохли чахлые осинки
на гудроново-мощёном дне.
Задыхаюсь. Мрачно мне и тесно
в яме завитриненных трущоб.
Вижу тени, тени повсеместно,
сталкиваюсь с многими лоб в лоб.
Нет, не тени это, вроде — люди,
но в застенках сумрачных теней.
Запертым среди бетонных буден
как пробиться в мир высоких дней?
Бродят рядом и поодаль сонмы
бедных, как и я, хромых, больных,
алчущих, продрогших и бессонных,
страждущих и потому родных.
Рвусь навстречу им. Но неизменно
натыкаюсь грудью на углы
вакуумно-давящего плена
роковой многоэтажной мглы.
«Где ты, жизнь открытая, святая?» —
вопрошаю миллионы раз,
на истоптанный асфальт роняя
боль сердечную из горьких глаз.
...А в ответ из трещин массы серой
к Небу пробивается трава.
Знать, своей отчаянною верой
не один её я поливал.
Вот они, благие наши тропки,
вот они, идут упрямо в бой,
раскрывая каменные скобки
замурованной души глухой.