Мы мёртвое зерно на выжженной пустыне.
Кто сеял, тот и знал — пустое...не взойдёт...
Небесный циферблат, две стрелки ощетиня,
отцифровал приказ — да пусть уже сгниёт...
Что смерть, она давно — забава, не потеря.
Прокручивает бес сансары колесо.
Раскрывши глупо рты, наивно в сказки верим.
На том конце — игра. И вовсе не в серсо.
Расчёт всегда простой – появится замена,
когда сметёт потоп и грешных, и святых.
И будет строить бог-конструктор ойкумену
уже за сорок дней, призвав мастеровых.
В ход пустят кровь и плоть. И не сгодится глина.
И не сломают вновь адамово ребро.
И будет человек прекрасен и невинен.
И тьму заметит свет, и зло сметёт добро.
Уж если мы с отцом и образ и подобье,
так, стало быть, и он лишь глиняный колосс?
Или про нас в веках обман и пустословье?
Так кто из нас упал? Кто до кого дорос?
Мы мертвое зерно
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124050101703
Свидетельство о публикации №124050101703
Рецензии