С годами время все расставит по местам...

Как мысли тяжелы на склоне лет,
Перебираю дней своих остаток,
Уже не сил, не откровений нет,
Теперь я знаю – век поэта краток…

Разумно Я не научился жить,
В пути своем не угодил Я Богу,
И продолжаю нехотя бродить,
Искать в потемках ту, свою дорогу

А на пути не розы … лопухи
Чертополох, багульник  желто-красный,
Не от того ли так грустны стихи,
Что разум мой смущенный и не ясный.

Кладу на лоб холодною ладонь
Но жар еще сильнее и обильней,
Как нестерпим души моей огонь
Я с каждым днем грустнее и бессильней.

Порою ночь ко мне пригонит тишь,
И я упрячусь в сновидений нишу,
И спросит Муза –«Почему же Ты молчишь ?»
Отвечу просто –«Я небес не слышу»…

Вот Солнца луч и свечи я гашу,
В окно нахально лезут птичьи трели,
Перо беру и глупости пишу,
Без всяких чувств, без умысла, без цели…

Так проживу еще десяток лет,
А что потом ?... конец мой будет грустным,
И пусть решают без меня,… поэт я или нет,
И как я прикасался к Вашим чувствам…

Так почему же Муза Ты молчишь ?,
Такую тишину я ненавижу
Мне так томительна навязчивая тишь,
Слух напрягаю, но поэзию не слышу…

***
.....................................................
Поэт всегда лишь малое дитя
И колыбель ему, что люлька, что могила
Он то надрывно жизнь влачит, а то шутя,
Но в слове он – бессмертие и сила.

Златые дни и мрачности забот
Рождают в нем стихов простые звуки,
Но лишь тогда, когда поэт умрет
Его начнут читать наследники и внуки.

Ну а при жизни только зависть с ним
От неудачников и прочих стихоплетов,
Он то толпой народною гоним,
А то от критиков бежит и идиотов.

С годами время все расставит по местам
И место каждому определит на полках,
Но кто из пишущих стоит сегодня там ?,
Кого сегодня не склоняют в кривотолках ?

Потомки вынесут бесстрастный приговор,
Им просто дела нет до прошлых словоблудий,
И тех, кто раньше был умолкнет разговор,
В живых уж нет не критиков, не судий…