Осень

Под небольшым цветком растаивает человеческая слеза.

По среди холодной но прекрасной осени стоит поэт.


Знает он судьбу свою.

Страшит его тайна, которая его погубит.

И в тоске любуется он миром.

Цветами столь невероятно перерождающимися перед его глазами.


И нависает дух над его уставшим существом.


Тихо поёт где то в дали соловей.

И ростки скрываются от холода в земле.


Поэт, тихо шепчет наречия которые столь часто звучат на устах умирающего.

Как же прекрасно мгновение говорит он.

И аккуратно прикасается он щекой к земле.

И цветок уверяя его в том что он не одинок, прилегает к его челу.

Где то в дали слышен выстрел.


И падает молодая сорока.

И взлетает стая, как черно белая корона нависающая над их собратом и молочным облаком, тихо шепчущим как ему жаль.

И поэт протянувши руку пытается словить далекую как жизнь сороку.

И смотрит он за паданием.

Пока она не скрывается за тысячами разноцветных листьев, а вместе с ней и укутанный молодыми и старыми древами уходит в вечный сон и поэт.

А стая птиц чёрно белой короной летит дальше, к далеким блаженным островам.

Там где будит их ждать поэт, и где встретят они своего дорогого собрата.


И лишь молочное облако скользит по ветру и наблюдает за столь невероятными историями которые скрывает эта земля…