Ветер утром запутался в сливе

Ветер утром запутался в сливе,
Той что где-то цветёт. Мне однажды,
ты сказал я навеки красивой,
потому что любимой и важной.

Это сон, но ведь явь. Так бывает,
меня многие любят сердечно,
а во мне самым нежным летает
счастье странным. Всегда бесконечным.

И не дружба, не омут, не пленность...
Чем тогда это счастье зовётся?
Может быть я счастливая верность,
та что рядом с тобою смеётся?

Беспокоюсь я вечно волною.
Мне сверчок говорит на минутку,
что любимое ближе собою.
Может он пошутил. Это шутка?

Говорит, и во мне оно даже,
это странно. Причудливо в звоне,
что все тучки глядят словно сажа
а я словно на чьей-то ладони...

и река с моим счастьем согласна,
то что вихри и дикие громы
постоянно грубы и опасны
а меня бережёшь по-другому.

Великановым небо мне пишет
В этих снах колокольчиком смелым.
Может солнце меня светом ищет?
И луна своим оттиском белым?

И не дружба, не омут, но что же?
если так бережёшь, значит — берег?
солнце мягко взирает на кожу,
словно ближе чем солнце и верит...