Утки

Мне ангел у скамейки говорит
тихонько белокрылым молчаливо,
что кто-то меня все-таки хранит,
раз молния зигзагом снова мимо.

И я чуть отдаляясь от стихов
не понимаю. Может не права,
когда принцессой чьих-то лучших снов
сбегаю от кого-то за слова?

чего боюсь не веря в то что — суть
а отчего бегу с дождем на коже
как раненая, раненая тоже
себя пытаясь снова обмануть?

Все лепестки такие? Только я,
то верю то не верю? Чьё проклятье?
есть две души во мне — одна моя
и искренность её любимым платьем.

но я могу словесно размышлять,
и даже невпопад вдруг сомневаться,
печаль нарядом ливня надевать,
немножко на мгновенье заблуждаться.

но я прощенья всё же не прошу
у зыбкости принцессовых горошин,
я уток за окном своим ищу
им шёпотом скажу, что я хорошей.

Анна Туисова

На остановке автобусной статуэтку с ангелом садовую поставили. хотела задать вопрос статуэтке, который для меня важен, но думаю, лучше стихотворение напишу. Потом утки летели. вчера написала про ураган, эхо, но что-то как-то прочитала и будто не так. Не знаю, не права я с эхом. Для эха все одинаковые наверно. С чего я иначе думала.

прости меня, Эхо, у тебя наверно столько дел.

Ливень без ветра. словно море с неба. скоро сирень расцветет.

Анна Туисова, "Дневник писательницы"