Все люди смертны… и ващще,
но вот поди ж ты,
когда пинком, когда взашей,
когда ты лишний…
Я умирал и уходил
из сердца, пятясь,
от худобы ли став худым,
или от пятен,
что покрывают нас порой,
когда на нервах,
а взгляд читает: «рот закрой
и дверь, во-первых…», -
вдруг осознав, что ты не мил,
ни в фас, ни в профиль,
как ни скреби себя, ни мыль, -
любимой пофиг.
Не вянет каменный цветок,
ему не больно…
Что толку цыкать? - коль итог:
с меня довольно!
Когда любимые ушли,
зачем мне мешкать?
Нет ничего глупей, пошлей
жить как бы между
забытых сваленных вещиц
докукой в кучку,
среди прокисших чувств и щей,
тихонько… скучно…
Я уходил уже не раз
… из Вашей жизни -
морщинкой хмурой между глаз,
в потёртых джинсах.
Любовь… она ведь, как намаз, -
склоняясь низко,
мы пятикратно бьём челом
… на всякий случай.
Да… все молитвы ни о чём,
но так-то лучше.
Совсем один!
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2024
Свидетельство о публикации №124043004583
Свидетельство о публикации №124043004583
Рецензии