Вдруг разом всё: и Родину позорят,
И старость подкатилась ко двору.
По вечерам багровее всё зори,
И мысли чёрные, что скоро я умру.
Чем ближе день, тревога возрастает,
Не оттого, что смерти я боюсь,
Похоронить меня, как подобает
Не в силах ты, издерганная Русь.
Причина не в шикарстве ритуала.
В нежданный час, когда придёт тот миг,
В шкафу моём не сыщут покрывала,
Что впрок иметь обязан я, старик.
До неприличья шум о милосердьи.
А нам, стоящим где-то на краю,
Приходят думы, но не о бессмертьи,
Не о загробных сладостях в раю,
А где добыть в сей тяжкой жизни робу,
Чтоб ближние одели без хлопот,
И, поклонясь дешёвенькому гробу,
Пристроили в положенный нам грот.
Я к вам с мольбой последней, депутаты:
Пора уменьшить Родины позор,
О нищенстве посбавьте-ка дебаты,
На деловой настроясь разговор.
10.02.1991
С мольбой
© Copyright: Николай Константинович Пантелеев, 2024
Свидетельство о публикации №124043003584
Свидетельство о публикации №124043003584
Рецензии