Мыслишки

                Я пою довольно сносно,
                И к тому ж язычен косно.
                В меру прост, но не апостол.
                Есть достойнее меня,
                Раз во сто.               
                *   *   *
               
               

Я мизантроп,
Отчасти и под настроение.
К покою, к тишине моё влеченье.
Я не люблю людей
Не из идейных побуждений,
И философских заблуждений.

А в принципе, за что любить?
Чтоб только Богу угодить,
Библейских мудростей познаньем?
Мол дескать строго по писанью -
Хоть расшибись!.. да хоть потоп!
А надо возлюбить!

Бывает, некий остолоп,
Успеет столько вам наговорить...
Своим нелепым поведеньем,
Да, что греха таить,
Одним присутствием своим
Доводит вас до исступленья.

А вы, к тому ещё, раним.
Чувствителен к бестактности, позёрству.
Ваш визави совсем наоборот,
Болтлив, хвастлив.

С завидным постоянством и упорством,
Как крот
Садовый, копается и лезет в душу.
Как лжепророк, вам ересь
Дует в уши.

Так хочется ему сказать в сердцах -
"Послушай,
Что ты несёшь?
Где хоть какой-то смысл в твоих словах?
Пустое всё.
Всё ни о чём.
Довольно!.. я то тут причём?!
Я не намерен бить с тобой баклуши!"

Есть что-то в одиночестве такое,
Что не заменит вам
Общенье даже с Богом.
В сиих молитвенных общеньях,
(по сути, разобравшись скрупулёзно)
Как таковой отсутствует контакт.

Опять же, на коленях,
Либо  стоя,
Ты что-то шепчешь - Бог молчит.
Твоим разочарован монологом.

С икон взирая на тебя претенциозно,
На твой мирок,
Тобой построенный "дворец"
Услышал ли тебя Творец?.. не факт.

Бывает, что иконы мироточат -
Молчанием своим беду пророча,
Господь слезу горючую точит,
Открыв скорбей и горечей ларец.

В гулянках, посиделках мало проку:
Бессмыслица, галдёж и суета.
Мне так легко, когда мне одиноко -
Покойно телу, мысль чиста...

Вольготно мне в общении с природой.
Мне в тягость общество людей,
Где мельтешат,
Средь нравственных уродов,
То пустослов, то прохиндей.

Куда милее мне, когда
В бескрайнем диком поле,
Один, как перст!
Бьёт сердце,
Как церковный благовест.

Дыша спасительным настоем
Из трав, росою разведённым,
Я умиляюсь той сердечной болью.
Упав, как скошенный в скирду,

Сном разморённый полудённым,
Я растворяюсь в мире вечном.
Бродяга, гольтепа беспечный -
Как есть нагой, пред Богом навиду.

Прочь все заботы, передряги...
Каб в тот момент, да лист бумаги!
Ведь растворятся в мыслях строки,
Уснёт навечно смысл глубокий.

А мне хотелось бы поведать
О том, как я живу с природой,
Любя любое время года.
Уж не сочтите это одой.
Того ужасней - панихидой!

Избави Бог!
Всего лишь прожитого отголоски,
Эмоций чувственных наброски,
Души неравнодушной переливы.
И слог, 
Умеренно слезливый.
Но в этом всём моя планида.
Моя счастливая планета.

Начну-ка я, пожалуй, с лета.
Ну, что за чудная пора!
Сколь запахов вокруг,
Сколь чудны жизни проявленья!
Вселенная - цветочный луг.

Тут всё жужжит, порхает и стрекочет.
Зияет чёрная дыра -
То суслика нора.
Жара! а что поделаешь, жара.
Ждать от неё спасенья
Ближе к ночи.

Осенний день сродни жеманнице девице:
То весел, лёгок, радостью искрится,
То вдруг насупится, ещё спросонья.
Размажет по щекам белила.
Польются слёзы, всё не мило -
Дурной пример строптивой доньи.

Затем обабится, и загрустит по лету,
В багрянце яркой пелерины.
Срывает лёгкий ветерок
Вуаль из тонкой паутины.
Ей бы лететь по белу свету,
Кабы не переспелый колосок.

Зимою я и впрямь отшельник.
Протопленной избы насельник.
В морозы лютые, в метель и вьюгу,
Я ублажаю печь - заветную подругу,

Час от часу подкидывая дров
В её  бездонное горнило.
Тепло у печки, сонно, мило.
Ночь напролёт с ней провести готов.

Один, морозным утром ранним,
В тулуп и валенки
Облекшись со стараньем,
По первородному нетронутому снегу,
Люблю уйти тайком далече,
Где дол с ночи следами мечен.

Вот, до меня тут заяц бегал.
Лиса тут мышковала спозаранку.
Уже успели чьи-то санки
Оставить след своих полозьев,
И метки рваные копыт.
Ещё слыхать, как конь колхозный,
Под звон бубенчиков храпит.

А что весна?
Она, конечно же, красна...
Но ежели о мирском, не о высоком
(Единожды и всё, закаюсь)
Природа оживая, возрождаясь,
В себя питает жизненные соки.

Питает из проснувшейся земли,
Из воздуха, слегка прогретом.
Ах если бы могли... увы.
Не избежать и человекам

Могучей силы пробужденья.
Вот в принципе об всём об этом
Моё нескладное стихотворенье.
Сумбур затянутой главы,
Мыслишки, так себе, поэта.