Заканчивается строка.
И надо расставаться с нею.
Но замерла моя рука.
Поставить точку я не смею.
Так пусть же сердце парусит
от ветра — путника святого.
Ведь это он мне по Руси
собрал молитвенное слово.
И то не речь моя, а он
стремится, точно кровь, по венам,
рождая сон, рождая стон
о самом близком, сокровенном.
Под Небо я бы не сумел
поднять строку. Не в том я ранге.
Но видел я, как, снежно-бел,
взмахнул крылом тетради Ангел.
И в линии его пера
глубокий след любви струится.
И плачут свечи до утра
над песней судьбоносной птицы.
Замерла рука
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124042902681
Свидетельство о публикации №124042902681
Рецензии