Михал Афанасича там больше не бывает...

-«Булгаков гениален был,
Такие завернул сюжеты,
Христа по полкам разложил
И сатаны познал приметы.
Тут вам и Кант и Берлиоз,
Пилат и тело под трамваем ,
Квартирный, трепетный вопрос
И как с похмелья Мы страдаем.
Что значит осетрины сорт
И как влюбляются случайно,
И как был изощрен Фагот,
И Мастер нес какую тайну».

Все ищут тайну, тайны нет,
Хоть есть на то другие мненья,
А популярности секрет
В строках больного рассужденья.

Роман не прост на первый взгляд,
Но если все принять буквально,
То нет в нем хитростных засад,
Повествование банально.

И только изощренный ум,
Что в книгах любит покопаться,
Находит плод «глубоких дум»
И начинает восторгаться.

Да, Маргарита не проста !,
Но не мудреней женщин прочих,
А женщин губит суета,
Все дамы об одном хлопочат.

Нет, не роскошный, сытный быт
Не яркий шелк и не алмазы,
Не утоленный аппетит
В ответ на плотские проказы.

Увы такая жизнь скучна
Для изощренных куртизанок
Им, как и всем нужна весна –
-ЛЮБОВЬ  до ночи спозаранок.

В них романтический огонь
Смысл жизни и души основа,
А эти струны только тронь,
То женщина на все готова.

И Афанасич это знал,
Жена ему служила честно
И Маргариту описал
В своем романе, как известно.

А Мастером назвал себя
И дальше сочинял неспешно
Был сам себе во всем судья
И откровенно врал конечно.

Года прошли, издали труд,
Народ к роману приобщился,
И сразу бред и там, и тут
В умах читающих родился.

Окутан мистикой теперь
Простой бульвар на Патриарших
И Воланд, как коварный зверь
Ждет грешных и в разврате падших.

И я с женой гулять  хожу,
Пройтись по Бронным очень славно,
Но там трамвай не нахожу,
А Миши головы подавно.

Ушла романтика в года,
Исчезли тайные виденья,
Теперь на Бронной суета
И дорогих машин смешенье.

Мистических не встретишь лиц,
Не Берлиоза, не Фагота,
А вот мажоров и девиц
Всегда найдете без заботы.

А ночь приходит в свете фар,
То хочется бежать оттуда,
Шум, крики, пошлости угар.
Теперь на Бронной вместо чуда.

И дух булгаковский ушел,
Ведь МАСТЕР тяготел к покою
И выбрал меньшее из зол,
Остался жить своей строкою.
***
Все ищут тайну, тайны нет,
Хоть есть на то другие мненья,
А популярности секрет
Лишь плод хмельного рассужденья.

PS.
А ежели неймется, то ищите МАСТЕРА у Новодевичьего монастыря, ему там вольготнее по всему.
Я точно знаю, это верно, как любил порой говорить Бездомный.