Какая пошлость, господа,
Рядиться в пышные наряды,
Когда за окнами беда,
Жгут поминальные лампады...
Без меры, пафосно-грешно,
Циничный век - больные нравы,
Течёт вино и вам смешно,
Ласкает ум надутость славы...
Софиты, пламенный хрусталь,
Литое золото бокалов,
Такая низкая мораль:
Когда есть всё, а мне всё мало...
И кто-то клеится к виску,
И гнусно шепчет - прямо в разум:
"Топи в вине свою тоску,
Увидишь мир и счастье разом.."
Стекает сладкое вино,
Как кровь и пачкает наряды,
А на душе темно, темно,
Нет даже маленькой лампады...
Какая пошлость, господа
© Copyright: Григорий Васильев-Хлеборадов, 2024
Свидетельство о публикации №124042706626
Свидетельство о публикации №124042706626
Рецензии