Колыбельная для Артёма

=======================================

ЧИТАЯ АРТЕМА БАЛАШОВА (КИМ)
 http://stihi.ru/avtor/komarov

ПОСВЯЩЕНИЯ
ВАРИАЦИИ ПОСТРОЧНО
ИЗБРАННЫЕ СТИХИ
 
=======================================



Колыбельная


Спокойной ночи, мой любимый!
Расти большим и очень сильным,
Пусть будет сон твой крепкий, сладкий,
Как вкус конфеты шоколадной,
Как разноцветные гирлянды
На Новый год на ёлке нашей,
Свои любимые пластинки
Во сне услышишь… Спи мой милый.
Не обожжешься, не замерзнешь,
И не утонешь в ночи синей,
Не потеряешься меж сосен.
Зачем ты вскрикиваешь, милый?!
Ты увидал глаза злой кошки
И тень от дяди – исполина?
Спи, милый, это свет в окошке
Пробрался в комнату и мимо…
Ну, что ты вздрагиваешь нервно
И прижимаешься к подушке?
Ведь это лишь проказник–ветер
Играет с форточкой в игрушки,
И проверяет её прочность,
И шепчет всем: спокойной ночи...


***

Просто так
               
             
Я в твои стихи ушел, ну, просто так.
Заглянул, глотнул немного и застрял.
Столь душа немногословна, что никак
Мне её не ублажить и не понять.
Пропади! Уже пропал за семь морей.
Слов не хватит на такую высь,
Чувств не запасешься, кораблей
И надежды старой добрый мыс.

Я в твои стихи ушел и с головой.
Времени нисколечко не жаль.
Плитку разогрею и водой
Чистой остужу твою печаль.
 Брось стихи в замшелую суму.
Пусть они валяются и спят.
Лучше мы пройдемся поутру
Просто так немного помолчать…


***



Когда угодно, где угодно
ты сможешь стих мой прочитать
или по памяти свободно,
или с послушного листа
найдёшь в смартфоне пару строчек,
помощник выдаст целиком -
он в паре с русским словарём,   
где нужно, сам поставит прочерк.

Так получилось, впопыхах
писал, прости, свои записки,
но ты ведь спец, в любых стихах
найдёшь заметные ошибки,
их выдав за особый шик,
когда поэт, играя с жизнью,
так много странного увидел
в подвале собственной души.

И, прочитав, наверняка
захочешь что-нибудь исправить
или столь важное добавить,
чтоб набежавшая строка
ещё на пару этажей
приподнялась над книжкой дома,
чтоб прогреметь когда угодно
аплодисментами дождей...


***


Туда писать тебе нельзя?
Но всё возможно!
Другая видимо среда,
связаться сложно,
другие рифмы, имена...
Ты знаешь лучше,
какая может быть цена
шестому чувству
в раскатах грома. Пусть же Он
своё исполнит!
Возможно хоть одним стихом
Его напомню...



***


ВАРИАЦИИ ПОСТРОЧНО



И на самом деле в этой сказке
Только то и есть чего нельзя.

              Артем Балашов

...

ни в сказке сказать ни пером описать
и только стихом чудеса
попробую в будущем расколдовать
хоть этого делать нельзя

испробую тысячу способов снов
тот главный волшебный заряд
как ключик откроет основу основ
хоть все говорят что нельзя

хоть в сказку не верю но вдруг я не прав
и можно стихом рассказать
о том что возможно другую избрать
дорогу туда где нельзя...


***

Ведь осень подводит итоги,
узелками на память
на строчки вдевая слова...

           Артём Балашов


...

Узелковый стиль письма...
Сколько нужно для поэта?
Узел - не сойти с ума,
Узел, чтоб зимою лето...
Тот потуже - для любви,
Этот слабже - для неё же...
В каждой строчке узелки -
На ковёр стихи похожи,
Разнотравье узелков...
Где-то есть и мой на память.
Потому следы от швов,
недописанных стихов,
что когда-то развязались...


***



Ты извини меня, что я такой,
и я другим не стану - извини.

       Артем Балашов

...



А я другим уже не стану...
Ты извини, что я такой.
Такая вот во мне константа,
такой вот праведный покой.

Мне даже малость не исправить.
Про большее - не говорю!
Пусть нравлюсь я или не нравлюсь -
другого нет! Благодарю

за то, что можно не меняться,
хоть очень хочется менять
всё то, над чем могу смеяться,
но чаще просто забывать.

Не поменяюсь - не надейся.
Ну, может быть чуток в лице,
впадая не в маразм, а в детство,
как это водится в конце.

Тем более, такое имя -
по сути - нечего менять.
Лишь только зеркало пинать,
чтоб знали все - "От Константина"!





======================================
         
      Послесловие

КОЛЫБЕЛЬНАЯ от АРТЁМА
 
      

        Жизнь - тёмный лес,
        в котором каждый шаг -
        такая смесь отчаянья с надеждой,
        что колыбельной иволги никак
        меня ни убаюкать, ни утешить!
   
             Артём Балашов


...

"Есть птицы неприметные в лесах..." - это начало "Колыбельной иволги" Артёма Балашова (Кима). Сам петербургский поэт - тоже из "птичьего" семейства: неприметный, почти неизвестный, то есть исключительно для избранных, "не для всех". При этом стихам А.Б. присущи все черты классической русской поэзии: вдумчивая, мудрая простота, горькая, философская наивность "взрослого ребёнка", филигранный поэтический слух и, конечно, классическая образность-размерность "на грани интима" - со всей её доверительностью и чистотой чувств. Скорее, как мне кажется, творчество А.Б. - это пример  сознательной жизненной позиции "отшельника в миру":  передоверить, посвятить свои стихи (у А.Б. многие стихи с отметкой "посвящается") только тем, кто близок, кто рядом с ним идёт по лесной тропинке и удивлённо оглядывается по сторонам.

...

Мне бы воздуха свежего кружку
да зелёного леса кусок -
хоть сухую горбушку опушки,
хоть холодного ветра глоток!

Уж довольно с меня будет камня,
меди, глины, железа, стекла!
Сыт по горло домами, деньгами,
дураками, каким нет числа...

Мне не надо ни чести, ни славы -
просто угол да хлеб, где и что,
лишь бы только ни сильных, ни слабых
не манить на огарок свечной.

Как-нибудь самому пробавляться,
ничего не затеивать зря -
чтобы нечего было стесняться,
чтобы некого было терять!

...

Возможно, что квирный "чёртик" А.Б. может в любой момент выпрыгнуть из табакерки, из его самиздатовских цветных книжек стихов (зелёная обложка - "Листья", синяя - "Синицы", каштановая - "Каштаны", светло-коричневая - "Семечки"), когда-то подаренных мне при знакомстве. Поэт признаётся в том, что:

Давно пора хоть раз махнуть рукой
на то, что ты не в силах изменить...
Ты извини меня, что я такой,
и я другим не стану - извини.


Образ поэта абсолютно "вписывается" в заявку тв-программы "Удивительные люди": феноменальная память, владение техникой скорочтения, эрудиция объёмом несколько библиотек... Для меня А.Б. оказался  своеобразным учителем, открывшим двери в поэтическую стихию и самое главное - поверившим в меня. Мои Посвящения ему и Вариации - то немногое, чем я могу его отблагодарить. 

В марте 2021 года Артём перестал выходить на связь, жаловался на больное сердце, постковидный синдром... Но лучше пусть останется такая неизвестность: я буду думать, что Макс Фрай (*любимый персонаж А.Б.) по прежнему в курсе всех моих художественных событий, литературных новинок и на данный момент просто не может лично передать своё зашифрованное письмо...


...


Всё сбылось, что могло -
кроме что бы хотелось.
От души отлегло -
что поделаешь с телом?

Хоть в куски его режь,
своего не упустит -
ни запоя надежд,
ни похмелья иллюзий.

Видно, мало ума
или с сердцем неладно:
жизнь проходит сама,
точно так ей и надо.

И везёт, как назло
всем мечтам и ошибкам;
всё сбылось - что могло,
и на этом спасибо.


(Из книги "Листья", стихи 1988-90гг, издана в 1997, г.Сосновый Бор)



====================================

АРТЁМ БАЛАШОВ (КИМ)

ИЗБРАННЫЕ СТИХИ

====================================


Четыре строчки - слишком много,
мне бы хватило двух легко:
друзья, дома, долги, дороги,
и на пороге - молоко...



***

Бес

Я на земле необходим,
как гололедица в апреле,
как восемь пятниц на неделе,
как без огня чадящий дым.

О, я умею в душу влезть -
и там, как слон в посудной лавке,
перевернуть вверх дном все ставки,
с три короба набрав чудес!

Дай только волю мне и час,
в котором собраны все нити -
и паутиною событий
я обовью твою печаль.

Ну, а затем - уж ты прости! -
тебя я выпью без остатка,
за что с меня и взятки гладки,
как с ветра, сбившего с пути.

Такая доля мне, увы -
служить похабником-паяцем,
и этим миром любоваться,
не поднимая головы.


***


P.S.

Памяти Серёжки К-на

Ты умер в ночь с субботы на
последний день недели, словно
пообещал намёком нам,
что мы тебя увидим снова.

Мы тело вынесли твоё
и положили за ограду,
как будто снятое внаём
пришла пора вернуть обратно.

Поплакали - да разошлись,
собраться снова обещая
в девятый день - комки земли
тайком с ладоней отчищая.

И говорили, что от нас
ушёл ты слишком рано -
                разве
не сами мы на этот раз
тебя оставили, по правде?

Но возвратились с похорон,
своими занялись делами -
и жизнь сама на день второй
пошла куда-то между нами.


***


В лихорадке загара, в пьянящем
и бесстыдном безумном бреду
дождь идёт, как бродяга незрячий,
спотыкаясь на каждом шагу...

А песчинки шуршат, как бумага -
и спешат обернуть, как стекло,
драгоценные капельки влаги -
даром столько воды утекло?

И твердеет, как наст на морозе,
разогретый песочек, едва
на пол-пальца намокший - как слёзы,
что ещё отольются в слова!

Но под корочкой этою грубой,
что лишь время сотрёт в порошок,
совершенно сухой, словно губы
на ветру - спит холодный песок.



***

Знаешь, милый, я не боюсь
больше жизни, не то, что - смерти...
Мог бы - отдал бы всю свою,
только ты бы не взял и четверть.

Знаешь, солнышко, каждый день
я тебе говорю спасибо -
что ты будешь со мной везде,
как далёко бы не носило.

Знаешь, я без тебя смогу,
если надо, смеяться, плакать,
драться, спорить и гнать тоску,
и башку положить на плаху.

Знаешь, мне без тебя легко
- это даже вошло в привычку,
словно с пенками молоко
и дымок на ветру от спички.

Ты ведь знаешь, что всё пройдёт,
ты дождёшься меня за краем,
и махнёшь мне рукой - "пойдём!"
Ты ведь сам уже там скучаешь.


***


Это время песчинкой
в воронке часов
всё течёт без заминки,
как песня без слов -
и по самому краю
вчерашнего дня
собирает, играя,
тебя и меня

Это счастье однажды,
кому повезло,
как кораблик бумажный
и носик в стекло,
как ладошка в ладошку -
и парами в парк,
и свистком заполошным
из чайника пар.

Ты смотри, всё осталось
ириской в зубах -
и зелёнкою палец
накрыла судьба,
а её не надуешь,
как шарик цветной -
хоть чеши на ходулях
по лужам весной!

Это сказкою на ночь
шуршит листопад -
и невольным обманам
ты снова не рад,
словно в детстве играя
в "подай-угадай":
все вокруг умирают,
а ты - никогда.


***


ЛИНИИ ЖИЗНИ

..
Давай валяться на диване
и ждать, пока пройдёт само
то, что не сказано словами
и не поместится в письмо.

А если ты протянешь руку,
то можешь взять меня совсем
– со всей моей любовью друга
и с дружбой ненаглядной всей.

Ты извини, я не подарок,
так ведь и ты – не идеал…
Но я хочу увидеть старость,
когда меня ты целовал.

И мне плевать на все косые
и параллельные вокруг.
Я умереть хочу в России,
затем, что здесь живёт мой друг.




***