Она ошметки старой кожи
сдирает как лохмотьев тлен,
и, вместо прежнего «быть может...»,
желанием встает с колен.
О совершенные изгибы!
О медь волос! О кожи мел!
Лилит, восставшая на гибель
всех тех, кто робок, тех, кто смел.
Смеется, зная себе цену:
грех наяву, порока дочь.
Плененный ею — счастлив плену,
не в силах узы превозмочь.
Пусть эта ночь не завершится —
трепещет плоть, душа слаба!
О госпожа! О демоница!
Святого превратишь в раба!
26 апреля 2024
Лилит
© Copyright: Владимир Самохин, 2024
Свидетельство о публикации №124042704850
Свидетельство о публикации №124042704850
Рецензии