Во мне что-то сломалось

Во мне что-то сломалось
И будто в себе
Чей-то голос я слышу,
Прильнув к тишине.
В драматичных, трагичных,
Обрывистых сценках,
В коридорах
С пронзающим гулом, в застенках.
Там, откуда доносятся звуки,
Мне тесно
Для того, чтоб пройти,
Не уняв интереса.
Но легко заплутать,
Раз отвлёкшись на пепел,
Рассыпает что в шуме
На голову ветер.
Он зовёт с собой в день,
Когда всё начиналось,
Хоть, наверное, там
Мало что и осталось.
Узнаваемо только то,
Что не скрыто
В страхе пристальных глаз
Ярко-белого блика.
Седовласого старца,
Что верен лишь слову,
Но забывчив и часто
Внимая чужому,
Продолжает своё
Лживое ремесло,
Словно бы и не зная,
Что в этом всё зло.
И боится прощения
Голая правда,
Заржавевшая в ножнах
Клинка для парада.
Как не ждёт своей участи
Или удела
Утонувшее в глупости
Дряхлое тело.
Всё в глазах, что невидимы
Только тобою.
Всё открыто лишь там,
Где ты сам за собою
Наблюдаешь и знаешь,
Какой сделан шаг,
Чем всё было и будет –
Пусть даже не так.