Но в каждом слове - кровь моя и плоть!

Да, я пишу стихи на русском, не родном,

Он стал мне близким и понятным другом,

Ему поверил и доверил личный дом

Из мыслей, чувств, рожденных жизни кругом.


Открою с ним я океан мирских страстей,

Они полны наживы, обладаний

И жизней канувших, и смертный мир костей,

И мир любви, и мир живых страданий.


Да, я пишу стихи на русском, не родном,

Но в каждом слове – плоть моя и кровь,

Прошу судьбу и Бога только об одном:

Суметь словами выразить Любовь


К родной земле, к степи бескрайней до небес,

К озерам гор, сверкающих снегами,

К аулу детства, где познал, что нет чудес,

Прекрасней дыма очага над нами.


К истокам памяти народа моего,

Пожаров горечь в ней и гул сражений,

К тяжелой доле, что была в судьбе его,

К великим целям на пути свершений.


К любимой женщине, властительнице дум,

К моим друзьям – столпам, опорам жизни,

К сынам земли родной, чей  благородный ум

Взрастил в сердцах мечту – служить Отчизне!


Да, я пишу стихи на русском, не родном,

Быть может,  кто-то пнет меня словами:

«Он не поэт»,

Пусть так, не будет прав в одном –

Служил, как мог, народу я стихами.