Сон

Занавес. Участки старой сцены
мне для обозренья остаются,
но уже с каким-то легким креном
в сторону гримерки. В зале вьются

нежные дымки из трубок грубых.
В черное одетые мужчины
держатся за купленных суккубов,
как за трос спасительный в лавину.

Отовсюду слышно бормотанье.
Я молчу, с людьми не совпадая,
и своим неискренним молчаньем
зрителя собой опровергаю.

Мимо ходят бесы на котурнах
продолженьем мерзкого спектакля
о гаданьях - глупых и халтурных -
да значеньях истины в пентаклях.

Режиссер ушел домой в антракте,
осознав провальность постановки
и ущербность подписей в контракте,
где заказчик - плут довольно ловкий -

указал как санкцию за это
радость и тотальные расходы.
Вне театра миром бродит лето,
а внутри - зима. Тоски природа

требует приятных развлечений
даже для детей со стариками.
Жизнь должна бежать по теплой вене,
пусть и обращая душу в камень…

И актер ты в зале или зритель -
лишь тебе, по сути, интересно,
ибо каждый нынче - небожитель,
хоть и по сюжету крайне пресный.

Вот и я не рвусь читать сценарий,
каждый миг выпрашивая роли.
Мне спокойней выпить с кем-то в баре,
наплевав на авторскую волю,

чем ежесекундно продаваться
за возможность, глядя в лица мрака,
окунаться в озеро оваций
тех, кому гораздо ближе драка.

Пусто. Все исчезло. Окна настежь.
Слышен шум исландского прибоя.
Все-таки, проснуться - это счастье.
Счастье наслаждения тобою…:)