Письмо поэту

Заметил я намедни снова, вас в этом лютом кабаке,
Владеете искусством слова, признаться должен. Вдалеке,
Там где-то, в кущах дел сердечных, порою я и сам блистал,
Но средь биений скоротечных, изрядно мыслью подустал.

К чему пишу я к Вам - с вопросом, читаете ль вы вслух других?
Ваш голос пользуется спросом, он славно до сердец мужских,
Доносит волны от мембраны. А сути ль много во словах?
Разит ли искренностью раны? Иль заживляет на глазах?

И мне, признаться, интересно, звучали б как слова мои,
Из уст того, кто полновесно, свои слагает рубаи.
А ваши кто-нибудь читает? Не люд простой, другой поэт?
Ведь только он оценит, знает, в чём смысла не было и нет.

Иль может быть засядем вместе, друг к другу разом за письмом.
Или споём. А как вы к песне? Стремитесь в голосе своём?
Иль может быть, далёким другом... Хотя, друзей я не ищу,
Быть может просто за досугом, в письме своём я к вам грущу.