Промозглый дождь, угрюмый взгляд,
Тяжёлый разговор.
Невзрачный вид, имперский яд,
Глухой колодец-двор...
Он не приветствовал нытьё,
Но вёл обидам счёт
И твёрдо верил, что своё
Когда-нибудь возьмёт.
Прилежно полз тропой интриг,
Не наживал врагов
И в нужном месте, в нужный миг,
Став ставкой игроков,
Им непреложный дал обет,
Что нет слуги верней.
Так пролетели двадцать лет,
Как двадцать долгих дней.
Но вот кончается игра
И близится финал,
Хотя, казалось, лишь вчера
Реванш свой начинал...
Мертвы мечты, огонь зачах,
Дряхла былая стать.
Всё перетёрлось в тлен и в прах
За право убивать.
Монте-Кристо
© Copyright: Саша Цветной, 2024
Свидетельство о публикации №124042500473
Свидетельство о публикации №124042500473
Рецензии