Гров

Вы… сравнить вас не с чем.
Вы петля, палач, гангрена…
Вы судья, что самозванный,
Вы… деструктивность мира всея.

Ваш приход смещён утратой,
Ваш путь возляжет костниц сотен.
Ваш взор не сгреет, а лишь сжарит,
Вы смерть в себе для тысяч сотен!

И вас орда… орда велика…
Есть смысл ушедших в безвременье.
И всласть восшедших, бесполезно,
Седлав коня, стеная, гнёта.

И вы, идёте, пожирая,
Как мир кричит, в мольбах пощады!
Но вам нет краю без умолка,
Есть тьма истёмная… голгоф.

И дома нет вам, чужеземцы,
Что в дом мой пришли да без права.
Вам здесь не рады, прочь ступайте!
Иль же ножны раскрывайте!

Ты думал – не сойду? Ка глупость…
Иль хвост прижав я в даль уйду?!
Не думай, поздно, меньше слов…
Вам не пройти, таков мой гров.


авт. Маковский Н. Ю.
Псевдоним – Мёрке
25.04.2024 г.

Данное стихотворение связано с терактом в РФ Крокус-Сити 22.03.2024г..

На изображениях мои два прадеда участвовавших во Второй Мировой войне.