Между молотом и наковальней.
Словно искра, жизнь так коротка.
Шум Балтийского моря, дальний.
Перекроет удар, молотка.
Здесь пол сотни, таких же разных.
Бьют железо, сбивая спесь.
Чистым словом, в спецовках грязных.
Матом кроют, металла смесь.
У печей, всё что было, спето.
Обжигаясь, в такую рань.
Мне бы в даль, на четыре ветра.
Парусов, разукрасить ткань.
Чтобы шторм, бушевал без толка.
Смерть пыталась, меня развлечь.
А русалка, с оскалом волка.
Улыбалась, с широких плеч.
Я бы плыл, на лихой браваде.
Как по небу гуляет, гром.
А в порту, голосили бл#ди.
Распивая, Кубинский ром.
Я бы компасом жил, на карте.
Чужеземных, забытых стран.
И гуляя по пляжу, в марте.
Мне кричали : Идёт мореман!
А пока, только пар клубиться.
По Литейному, гаснет свет.
Остаётся, мечтой напиться.
Или выкинуть, парт-билет.
Литейный
© Copyright: Дэн Самофалов, 2024
Свидетельство о публикации №124042405946
Свидетельство о публикации №124042405946
Рецензии