Будет ждать пока жива!

Книга это яйцеклетка,
не икра и не детва.
Но написанная метко
будет ждать пока жива.

Может и века томиться,
в сырости подвальных стен...
Пока кто-то удивится
глубине её проблем.

Лишь бы было живо тело,
плоть бумаги и значков...
Лишь б не стёрлась, не сопрела
кровь чернильная сверчков.

Лишь бы клей не разошёлся,
и не стлела нить шнурка...
пока кто-то не нашелся
чья тепла, нежна рука...

Лишь читатель жизнь вливает
в сИмволичный афоризм,
и сознаньем оживляет
в Мире новый организм!

А быть может книги семя,
зёрна что летят с руки
ищут почву, ищут время,
ищут в мозге закутки...

Так иль иначе, а дело
ждать не может, хоть и в стол,
вы укладывайте тело
постранично множа слой!

Год придёт иль век настанет,
и родившись загулит...
Всё когда-нибудь увянет
только не для дум болид!

Он сверкнув переродится,
в ярко-рыжего коня
И нести будет, как Птица,
Солнце-птица, радость дня!

Вчера праздник был, а я сегодня написал. Ну, как подумалось так подумалось. Говорят лучше поздно, чем никогда. От переизбытка чувств думается сложно. С Книгами у меня особые чувства. Наверно как у язычников к своим деревянным идолам!