Он и смерть свою предвидел,
Точно знал, что от ковида.
И для вида ненавидел
Тех, кто делал всё для вида.
И ушёл из жизни рано,
Для еврея, в ком беда
Сядет рядышком с диваном,
Слушает, как льёт вода.
*
У нас у всех свои пороки,
Но это наша тайна
У каждого свои здесь сроки,
Здесь нету идеальных,
Другие есть и сколько хочешь,
Хоть щи из них вари.
Потом не спится,
Тратишь ночи
И боль внутри горит.
Он и смерть свою предвидел
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124042301809
Свидетельство о публикации №124042301809
Рецензии