Поэт, поэт! Мы - кроны две
Из одного растём ствола,-
И ветви наши сплетены
В попытках истину объять.
Тонуть и кануть в естестве,
Взнуздать поэзу. Удила'
От строк кровавых солоны'.
Как это больно - сочинять.
Как это больно - проникать
ангиной рифмы в Божий глас.
Быть каждой клеточкой живым,
Быть ретранслятором псалмов.
Схоронит мудрости река
Души твоей иконостас.
Взрастет на месте головы
Соцветье молодых умов.
Родится тот, чей светел ум,
Чей лёгок стан - потомок твой,-
Его нетленка, твой лубок -
Библейский потревожат сплин.
Случится планетарный бум,
И станут мертвый, и живой
Единой плотью. Выдал Бог
Поэтам "души-корабли".
Они плывут, они летят
На крыльях, или же без крыл.
Без парусов, на парусах
По стро'кам, словно по волнам.
Венцы их кудри золотят,
Их лик серебряный застыл,
Забронзовели голоса,
Вещая истинное нам.
© Екатерина Грушихина
Души твоей иконостас
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2024
Свидетельство о публикации №124042207311
Свидетельство о публикации №124042207311
Рецензии